Decálogo del Resentido Social

1. Cualquiera podría ser un resentido social, sólo basta con hacer cualquier tipo de comentario, que haga sentir incómodo a alguien, para que este sujeto te califique como "resentido", e inmediatamente después de este adjetivo, añada otro que lo sigue: "social". Una vez aunadas estas palabras: Voilá! te has convertido en un resentido social.

2. El resentido social siempre va a tener una connotación negativa. Si lo buscas en internet, dirá que son personas pesimistas, negativas y rencorosas, que tienen "asuntos" contra la sociedad, ya que esta no les ha otorgado lo que ellos "quieren" o "merecen". Desde ese punto de vista, todos somos potenciales resentidos sociales.

3. El resentido social es una figura del capitalismo, pero vista desde la oposición. Es aquel personaje que no está contento con el sistema establecido y que cada cierto tiempo realiza comentarios en contra del sistema y, de vez en cuando, al ser escuchado por uno que otro transeúnte, es denominado en voz alta como "resentido social".

4. El resentido social está ligado a la política de izquierda, no porque la figura de este sea políticamente izquierdista (es política por consecuencia), sino porque plantea sus disconformidades y no acata pasiva o calladamente lo que le otorga el actual sistema (que es de derecha).

5. Se asume que el resentido social está en contra de la "clase alta" o la "elite", ya que posee resentimiento de las riquezas bien ganadas y merecidas de esta clase. Es por eso que, cuando el resentido social habla de injusticia o inequidad o desigualdad, las personas que pueden caer dentro de este círculo social se sienten atacadas y afectadas, y aquellos que defienden esta clase social, pero no pertenecen a ella, salen a la defensa de estos, de manera que los resentidos sociales no propaguen sus pensamientos subversivos entre la masa.

6. El resentido social siempre sabrá un poco más de lo que sabe el resto con respecto a la distribución de las riquezas o aquella información reveladora que se calla en los medios. Por eso el resentido social alega y reclama; no está conforme y se ve frustrado e impotente ante la inconsciencia del resto. 

7. El resentido social sabe que es un resentido social y está orgulloso de serlo, porque para él o ella, no tiene una connotación peyorativa, al contrario, siente pena por aquellos que lo apuntan como resentido social, ya que tiene claro que solo repiten el concepto (acuñado por los admiradores del neoliberalismo para denominar a sus detractores) sin tener idea de su significado real.

8. El resentido social no resiente contra la sociedad en sí, sino más bien contra aquellos que llevan a cabo y defienden ciertas acciones que perjudican a todos (incluso a ellos mismos), pero a causa de su ignorancia no son capaces de ver y menos de hacer algo al respecto. 

9. El resentido social, para algunos, es aquel que siente deseo y envidia por la 'suerte' y 'ganancias' de un otro que ha trabajado duro para conseguirlas. Para otros, es solo aquel que no ha olvidado el pasado y que no es capaz de olvidar, seguir con su vida y ser positivo.

10. El resentido social siempre va a ser alguien que no se queda con lo que ve o lo que le dicen; aquel que ve más allá de lo que le 'vende' el sistema; aquel que entiende que no nos corresponde nacer dentro de un sistema impuesto sin preguntarnos cómo queremos vivir o si esto es lo que nos toca como personas. Es por eso que siempre será un "resentido social",  al menos hasta que el sistema que lo creó sea completamente devastado.

Acerca de los días

Cada día que ha pasado
A lo largo de la historia
A lo largo de las vidas,
Ha sido un día memorable para alguien
Ha sido un día trágico para alguien
O alguienes
o algunos
Ningún día ha pasado desapercibido
Y aún así todos nos parecen iguales.
Cada día en la historia del universo
Ha tenido cierta relevancia:
Aunque sea sólo para un sujeto pequeño,
como también para los más grandes,
No hay día que no haya sido importante
No hay día que no valga,
Aunque todos nos parecen iguales,
En algún lugar del universo
Algo está cambiando. 

Somos cinco mil

15 de Septiembre de 1973

Víctor Jara escribió este poema antes de ser fusilado (con 44 disparos) en el Estadio Nacional

Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
Solo aquí
diez mil manos siembran
y hacen andar las fábricas. 
¡Cuánta humanidad
con hambre, frio, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura! 
Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas. 
Un muerto, un golpeado como jamás creí
se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores
uno saltó al vacío,
otro golpeándose la cabeza contra el muro,
pero todos con la mirada fija de la muerte. 
¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!
Llevan a cabo sus planes con precisión artera
Sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroísmo
¿Es este el mundo que creaste, dios mío?
¿Para esto tus siete días de asombro y trabajo? 
En estas cuatro murallas solo existe un número 
que no progresa,
que lentamente querrá más muerte. 
Pero de pronto me golpea la conciencia
y veo esta marea sin latido,
pero con el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona
llena de dulzura. 
¿Y México, Cuba y el mundo?
¡Que griten esta ignominia!
Somos diez mil manos menos
que no producen. 
¿Cuántos somos en toda la Patria?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas
Así golpeará nuestro puño nuevamente 
¡Canto que mal me sales
Cuando tengo que cantar espanto!
Espanto como el que vivo
como el que muero, espanto.
De verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto. 
Lo que veo nunca vi,
lo que he sentido y que siento
hará brotar el momento...

de la sangre de un fusil

Manifiesto

No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alita rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.

Pedro Lemebel


NOTA:
Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en septiembre de 1986, en Santiago de Chile.

Blue Bird

Blanco y Negro

Imagino a un payaso triste
fumando crack
O pasta base, no lo percibo.
En un encuadre, en blanco y negro.
Tiene un traje
Hecho de pedazos de géneros mal cortados
Retazos mal zurcidos
Y que se hacen notar a lo lejos.
Lo imagino sentado en un viejo vagón de tren
de esos que ya no quedan
que fueron reemplazados por el Metro.
Lo imagino con la pintura poco intensa y algo corrida
Le sonríe a un pequeño al pasar
pero es de esas sonrisas que uno lanza por cortesía
No es la sonrisa de los ojos
Es sólo una mueca de la boca.
Tiene un sombrero roñoso
Con una flor de plástico sobre él.
Patea las piedras
Y se siente solo.
Ha olvidado su rutina
Y no sabe qué más hacer.
Esta triste,
y el poco cabello que le queda
está desordenado y sucio:
se puede entrever el aceite
que opaca su cabello bajo ese viejo sombrero apolillado.
Imagino a un payaso.
En un encuadre
En blanco y negro.

The Unknown citizen

(To JS/07 M 378

This Marble Monument

Is Erected by the State)

Fue encontrado por la Oficina de Estadísticas 

Como un individuo contra el cual no había ninguna queja oficial.

Todos los reportes acerca de su conducta concuerdan

Que, en el sentido moderno de una palabra pasada de moda, 

Él fue un santo.

Pues en todo lo que hizo, sirvió al bienestar de la comunidad.

Salvo durante la guerra, hasta el día en que se retiró.

Trabajó en una fábrica y nunca lo despidieron,

Dejando, en cambio, satisfechos a sus empleadores, la “Compañía de Motores Esquivos”

Sin embargo, él no era un rompehuelgas ni tenía ideas raras,

Pues su Sindicato reporta que pagaba sus cuotas

(Nuestros informes sobre su Sindicato demuestran que era lo que correspondía)

Y nuestros trabajadores de Psicología Social encontraron

Que era popular entre sus amigos y no desdeñaba un trago.

La Prensa está convencida que compraba un periódico todos los días

Y que sus reacciones a los anuncios fueron normales en todos los sentidos.

Las pólizas a su nombre prueban que estaba totalmente asegurado,

Y su tarjeta de salud muestra que una vez estuvo en el hospital, pero salió curado.

Tanto las investigaciones de los productores como los de calidad de vida declaran

Que entendía perfectamente las ventajas del mercado a plazo

Y que tenía todo lo necesario para el hombre moderno,

Un tocadiscos, una radio, un auto y un refrigerador.

Nuestras investigaciones de la Opinión Pública confirman

Que sostenía las opiniones apropiadas para cada época del año;

Cuando había paz, él iba por la paz: cuando había guerra, allá iba.

Estuvo casado y agregó cinco niños a la población,

Lo cual, según nuestro eugenista,  era el número adecuado para un padre de su generación.

Y nuestros profesores reportan que nunca interfirió con su educación.

¿Era libre? ¿Era feliz? Preguntas absurdas:

Si hubiese andado algo mal, de seguro lo habríamos sabido.

W. H. Auden
(Trad. por May)

Last Flowers to the Hospital

El Arte de Amar

"De cualquier manera, la sensación de enamorarse solo se desarrolla con respecto a las mercaderías humanas que están dentro de nuestras posibilidades de intercambio. Quiero hacer un buen negocio; el objeto debe ser deseable desde el punto de vista de su valor social y, al mismo tiempo, debo resultarle deseable, teniendo en cuenta mis valores y potencialidades manifiestas y ocultas. De ese modo, dos personas se enamoran cuando sienten que han encontrado el mejor objeto disponible en el mercado, dentro de los límites impuestos por sus propios valores de intercambio. Lo mismo que cuando se compran bienes de raíces, suele ocurrir que las potencialidades ocultas susceptibles de desarrollo desempeñan un papel de considerable importancia en tal transacción. En una cultura en la que prevalece la orientación mercantil y en la que el éxito material constituye el valor predominante, no hay en realidad motivos para sorprenderse de que las relaciones amorosas humanas sigan el mismo esquema de intercambio que gobierna el mercado de bienes y trabajo"

Erich Fromm

Creo que padezco de trastorno de personalidad

¿Qué sucede con la gente? ¿qué sucede con el mundo?
Y aun así los niños son tan hermosos y puros.
Amo a mi hermana, amo a mi perro, a mi loco loco hermano, y amo a mi maniática madre. Amo a quien no me ama de vuelta, y también amo mi infelicidad profunda. 
Mi incapacidad de ser un súper-héroe y no tener el poder de volver al pasado. Para ser niña, sólo una vez más.
¿Qué mierda les pasa a las personas que viven pensando en el mañana?
¿Qué mierda me pasa a mí que vivo pensando en el pasado?
Intercambiaría mi vida entera por un segundo en vida de albatros.
Y la lectura me vuelve loca. Es un veneno, y un liberador a la vez.
¿Qué sería de nosotros sin la música?
¿Qué sería de nosotros sin el amor?
El mundo es una porquería, sufridos vientos por doquier.
Y aun así, mi escena ideal es el continente africano.

Reflexión sobre el Artista

"Una vez que el ojo está educado para mirar desde la perspectiva del 'artista', todo lo extraño parece normal, y todo lo normal nos parece extraño"*

Me parece que el oficio del artista nace cuando el ser humano comenzó a comportarse como un ser ajeno a su naturaleza ambiental; cuando escapó de la armonía a la que debería pertenecer en conjunto con el resto del universo y se volvió un sujeto enajenado e inconsciente acerca de lo que pasa a su alrededor.

El artista, entonces, renace de estas cenizas, como el fénix, para reaccionar ante esta inconsciencia, y se ve obligado a mirar el mundo desde una perspectiva distinta, distinta a la impuesta por la mayoría.

Es por eso que en la pre-historia, cuando el hombre era cavernícola, y la 'razón' aún no se apoderaba de él, la noción de artista, propiamente tal, que conocemos ahora, no existía. En retrospectiva podemos apreciar que en esa época todos ellos tuvieron 'intención de arte', porque siendo absolutamente primitivos (guiados por el instinto) -a diferencia del ser humano actual, supuestamente- aún eran capaces de observar, figurar y representar, a modo de registro, todo lo que les rodeaba, pareciéndoles extraño y apreciándolo a la distancia.

El ser humano actual es incapaz de ejecutar esa acción: está cegado y drogado constantemente por otros asuntos ajenos a él, y los que no están bajo el efecto de este fármaco, que llamaré "parálisis social", son seres extraños y ridículos, ¡unos locos! a ojos de los demás, quienes no pretenderán encajar con el resto de los mortales. Y por esta misma razón, los llamaremos: artistas.

[*entiéndase normal como lo impuesto por la mayoría]

Musa

Si no fuera por la música,
La misma que creó el humano,
Para hacerle compañía,
En los momentos de soledad,
O de gran gentío,
O para disociarse de ese gentío,
Y recurrir a la soledad misma,
A la que te lleva la música.
Si no fuera por la música
Que logra evocar tu mismo sentimiento
Que logra comprender la emoción fugaz que sueles tener
Y que no te cuestiona
Y que te cuestiona
Y que te hace florecer
Desde la oscuridad más profunda
En la que puedas estar.
Si no fuera por la música
[SI] no fuera por [LA]
[SI] no fuera por
[SI], no, fuera
[SI],no
[SI]

Planetas IV

Planetas III

Planetas II

Planetas I

Nunca se debería forzar el amor

Nunca se debería forzar el amor.
Porque florece de la piel,
Se muestra por sí solo
Sano, puro y egoísta.

Yo sé que lo nuestro en realidad es sólo mío.
A veces se tiende a confundir
entre dos cosas
que se parecen mucho
disfrazadas una de la otra...

Sólo alguien con un ojo absolutamente sensible puede notar la diferencia,
Y esa sensibilidad inexorable y pura 
se le es otorgada sólo al que padece;
al que padece del dolor placentero e inexplicable que se obtiene al amar.

Aquellos que están bajo la reminiscencia 
de lo que es sentirse vivos y agonizantes a la vez 
pueden reconocer cuando hay otro ser igual que él.
Es una empatía innata, que surge de esa compasión por aquel 
que comparte nuestro dolor...

Pero no hay nada más triste y melancólico 
que la desilusión. 
Descubrir que eso que nos hace saltar durante el día y soñar cuando cae la noche
No le sucede a quien amamos
No lo siente como nosotros
no lo vive como nosotros...

No hay nada que hacer al respecto.
El sufrimiento es inevitable,

como lo es también el enamorarse por primera vez.

Des-carga

Puta que cambias rápido de parecer maricón.

Tus palabras se las lleva el viento, junto a tu hombría y tu credibilidad.

Todo tu juego se basa en tu puto ego y tu charlatanería barata.

Te desafiaste de nuevo a ver qué lograbas conseguir, a ver si podrías hacerla otra vez

Y me hierve reconocer que sí lo lograste, de nuevo, a la misma hora y en el mismo lugar.

Encima de esas sucias sábanas, hediondas y putrefactas de sexo vacío y barato.

De la tristeza y soledad típicos que te rodean

De esa soledad que ni tú mismo soportas.

Fuera de la pena y la compasión que siento por seres como tú

Siento odio y rencor, siento pena, por mí, también.

Maldito tú, chanta y malnacido.

Maldita tus palabras y tus mentiras.

Pobre vida, pobre hombre.